Себя ты пытала стилем творения.
Таблетка создана. Пиши, обезболивая.
Каждому ясен вкус этого мучения.
Ломает, нещадно перекраивая.
Всё высказать словом. Бумага стерпит.
Так мало времени на страдания.
От их трусливого вера крепнет.
С последним словом закончатся стенания.
Ты чего ожидала? Что не сбудутся?
С каждым разом встречаются ещё хуже.
Они влезут в голову. В сердце рвутся.
Но Он не пустит их в твою душу.
Больно, что не с теми мягкая,
Что столько мгновений впустую.
У сильных она не бывает гладкая.
Пустые за тобой волочатся, желая такую.
Расстроена тем, что в скором времени
Снова кладбище посетить тебе нужно.
Где ни цветочка и каждый крест без имени.
Где из мертвых душ ты выкладываешь слово Д Р У Ж Б А.