* * *
Н.
Кто нас в спину толкает?
Кто сплетает дорожки?
То ли козни лукавого,
то ли промысел божий…
Вас манит глухомань упрямо,
готических пропорций пышный пир –
в уединении лесного храма
найти себя и осознать, как драму
на сцене, видевшей Шекспира.
Вы мне пока еще не снитесь –
еще не скоро этот дивный срок.
Блуждаю в просек лабиринте,
ведомый Вашей путеводной нитью,
опутан ею вдоль и поперек.
Вторгаюсь в Ваши заповедные пределы –
Ваш храм моей религии сродни.
И прихожанка так мила у светлого придела –
быть может, в этом все и дело, -
и мягким светом переполнены все дни.