Сажусь в теплушку – еду
На линию огня.
Не ждите вы к обеду
С той линии меня.
Судьба опять лягает,
Струна ещё звенит.
Огонь меня сжигает,
Огонь оборонит.
Отколе это чувство
Является, браня,
Где линия искусства –
Угроза и броня?
Я режу – искупаю
Тупую тяжесть дня.
И межу преступаю
Как линию огня.
Огонь волнами плещет
На мой печатный лист.
А я какой помещик,
Какой артиллерист?
Шагаю от простого,
Нагой среди нагих,
По следу Льва Толстого
И классиков других.
Но я иду не прозой,
Свой разум загрузив
Единственною розой,
Что разве эксклюзив?
Она горит, как рана
В душе иль голове…
Но было б очень странно,
Когда б их было две.
2020