Где этот снег, белеющий в пространстве?
Зря подставляю ковшом ладонь.
Обычное непостоянство
и перелом
оттенков цвета, градуса любви,
листа кленового, завёрнутого в трубку
ветрами. Лист слишком уязвим,
как одинокая голубка...
Где этот снег, вдаль брошенной земле,
ничком лежащей, подставлявшей ухо
смоле,
бродящей в соснах вверх и вниз.
глубинным звукам, капелькам дождя
из неба — платья серого старухи...
Каприз?
Пойдёт? Наверно. Погодя -
в середине февраля, или в конце апреля
слезами холодов, кристалликами льда...
Обстрелян
буду, ну и пусть...
Разбавит сок берёз, распустит шире реки,
навеет грусть.
Конечно. В кои веки
разгладятся морщины
земле, и нитки бус
тех самых льдов нанижет на рябины...
Но снега нет и нет.
Нет даже половины
привычной дозы снов,
где ярок белый свет
у храмовых крестов,
у пламени камина
с мгновенным переходом на ультрафиолет.
Осталось ждать. Ну, что же.
Пускай.
Вот так и выглядит теперь, наверно, рай.
Уныл и тускл, как эта хлябь небес,
морщинистая кожа,
надетая на лес,
на рясы птиц,
пальто у женщин на перекрёстках,
на серость лиц,
и мат подростков.
Наверно Бог к прощению грехов,
погрязшей в них Земле, устал и не готовый.
Он видит путь наш грязный, тупиковый
и отрицающий любовь.
Но, что это? Пошёл! Цвет белый так заметен
на трубочке кленового листа...
Идёт с дождя среды до самого рассвета...
Снег пробую на вкус, как мёд в разгаре лета,
как ягоду смородины с куста.