Стужа

Что может быть печальней,
Чем вид увядшего цветка?
Быть может стужа пустой опочивальни,
Да мятый лист на уголке стола.

Он вновь приковывает взор,
И я не верю, но подхожу.
В нем пара слов как приговор.
Читаю вслух: - “Я ухожу…”