Мои мысли будто бы скрипят на бумаге,
тогда только время мое безмятежно,
сквозь призму стучится в пустое окно,
и я выпускаю его словно птицу,
и знаю уже ничего не случится.
но небо как буд то бы снится мне,
и не может уснуть.
закончится жизнь в моей паутине,
на тоненькой льдине,
на пустом берегу.
будет лето,бесконечного ответа,
это все псих больницы какие то,
я там не был и надеюсь не буду,
ржавым утром,грязным рассветом,
где то там в отражении мутных зеркал,
сядим вновь на свой педистал,
и поверим в то что мечтаем,
и забудим все что потерял,
и придумаем что то по новой,
лиж бы смысл этих вещей
мимолетных и настолько не брежных,
в нас самих не угас и не сгорел