*****
Скажи, художник, ты сошёл с ума?
Зачем ты написал сие болото?
Над зарослями стелиться туман,
Комар гудит покруче самолёта...
Там, ниже, притаился в камышах
Кулик, что лишь своё болото хвалит!
И я иду по кочкам: - Ох да Ах!
И мой рюкзак сейчас меня завалит...
Ты мне сказал: - Пойдём с тобой в поход,
И ты увидишь, как закат алеет!
Я ж, грудью продираясь здесь, вперёд,
Боюсь потопнуть... Тело охладеет
И медленно трясина засосёт,
Рюкзак, штаны, ботинки, и вот это,
Да-да, худые ноги и живот,
В нём бдит душа заблудшего поэта.
А ты, мой, друг, меня в последний раз
Проводишь хороводом белых линий,
Мазком кистей попав мне краской в глаз,
С оттенком фиолетового, синей.