Проснулись критики, цензура,
Глядят, а нет литературы...
Так потрудились, ё-моё,
Осталось только лишь своё.
А что своё? Они ни разу
Ни повестушки, ни рассказа
Не написали за года.
Выходит просто ерунда:
Все сразу бросили писать,
И некого критиковать.
Молчат комедии и драмы,
Отсутствующие романы.
Поэмы стихли, юмор замер,
В утробах "одиночных камер"
Не слышен больше перьев скрип -
Разбушевался птичий грипп.
И крикнул критик: - Что ж вы спите?
Скорее что-нибудь пишите,
Поэт, прозаик, мал и стар!
Моя жена ждёт гонорар.