Будет, наверно, на что-то еще
В этом изменчивом мире надежда.
Эта вчерашняя, будто не в счет.
И те, что были когда-то там прежде.
Станет светлей и просторнее вдруг.
Только бы к этой надежде добраться.
И замолчат навсегда сотни вьюг.
И все сомнения в раз прекратятся.
Будет прекраснее солнце в сердцах.
А напускное подвинется скромно.
И за надеждой своей до конца
Я побегу по ухабам огромным.
Снова вперед, спотыкаясь вот так,
Все поборов, я сумею добиться.
Только ведь я, как и прежде, дурак,
Не понимающий счастья в синице.
Я обожгусь ведь об холод опять.
И за секунду гореть перестану.
После чего полагается встать.
И заживить тридесятую рану.