В этом доме завяли цветы,
ни полей их уже, ни обрежь,
отчего так уставилась ты
на сынишки еловый манеж?
Всё зеленое, пепельно-тёмно,
за окошком шатаются колосы,
от чего ты движеньями томно
поправляешь короткие волосы?
И тревожно взираешь в окошко,
неспокойна мамаша видать,
испугалась похоже немножко,
молодая, красивая, мать.
Всё дождит за окном неустанно,
ну а ты неспокойно стоишь,
только чёрные ветки каштана
нарушают ударами тишь.
***
Как без мужа спокойна обитель,
лишь на фото красуетесь вы,
я стоящий в тени посетитель,
тёмный снизу и до головы.
Не наливай мне холодную грапу,
пусть ручонка твоя не дрожит,
твой сынишка похожий на папу,
во еловом манеже лежит.
Такие-же мерзкие патлы,
и клякса твоя, родовая,
ты забыла как резво легла ты
это тело в пылу создавая?
Твой сынишка ни капли не плачет,
ах он плачет когда больно маме?
по ветру каштан неустанно маячит
и рожь колосится полями.
***
На окошке завянул цветочек,
ну а ты словно статуя стала,
неужели, мой милый дружочек,
ты в испуге меня не узнала?
Я погублен так просто тобою,
я тобою так лёгко раним,
ты его восхищалась тщетою -
хоть едва познакомилась с ним.
И как туалет в переулке -
принимала идущего мимо,
а мочу берегла во шкатулке
словно маленького серафима.
И сынишку рожденного в ней -
убаюкивала в колыбели,
ну а я - побарахтался тысячу дней
и загнулся на старой постели.
Забвенье моё, одиночество,
безучастны в углу образа,
в твоем сынке я ненавижу и отчество,
и поганые эти глаза.
До меня не добраться погоням,
не распечатать изгибы лица,
и не ласкать уже больше ладоням -
кожу сгинувшего мертвеца.
***
Книга с полки внезапно упала,
разлетелся на части стакан,
почему-же ты так закричала,
всё стоявшая как истукан?
Заверни-же обратно ключицы,
видишь - ночь захватила глазницы,
не нужны мне теперь телеса,
ни ладони твои, ни власа.
За окном тёмно-жёлтая рожь -
ходит по ветру, и колосится,
в сером небе рождается дрожь,
по окошку стекает водица.
Миги шепчут - мол думы сгусти,
это час для души вдохновенья,
мне в душе - опосля, не найти,
ещё слаще и гуще мгновенья.
Льётся пот по щеке как роса,
что глядишь на меня, ненавидишь?
как прекрасны в окне небеса,
только ты их уже не увидишь.
...шаги всё пугливей и реже,
тишина, то вернулся отец,
громко плачет в еловом манеже
потревоженный чем-то юнец.
20