Какое отвратительное бремя,
Не мочь быть даже просто за, и гнуться стороной...
И прятать мысль в словах всё время,
Так буд-то я изгой...
И прятать взгляд, как буд-то я немая,
И слушать бред, как буд-то я сошла с ума,
И ничего не знать... И слушать замирая,
Как подбирается к домам чума...
И взвыть... Рискнуть... Когда хребет так хрупок...
И мчаться в даль, почуяв крови зов...
А утром, в лавке, вновь толочь в чугунной ступе
Хруст тоненьких сушёных лепестков...
Быть всем своей... И чуять, что излечит,
Какой травы набрать и на какой луне...
Ночь, улица... Фонарь аптечный...
И зверь, тот, что живёт во мне...