Мой ветер живёт в трубах,
он песни поёт грубо,
по старым церквям, срубам
метёт прошлогодний лист.
Отчаянно, зло, исто,
чтоб стало вокруг чисто,
сыграй же ему Листа
на струнах дождей, лютнист!
На всех площадях парка:
пусть будет снегам жарко,
прогнётся небес арка,
открыв семицветный бок.
Крещендо, затем тише,
чтоб день как пирог - пышен,
чтоб луч из-за туч вышел,
решив:это он - бог!
Та музыка лет двести
вещала о Норд-весте.
Играют теперь вместе,
прекрасен его свист.
А юноши лик светел.
Спасибо, степной ветер,
за то что тебя встретил
восторженный мой лютнист.