Нам пора бы с тобой в новый отпуск от прошлого:
В настоящем не скрыться под суперобложкою -
Мне в нём снова как будто семнадцать лет от роду,
И тебе этим утром придётся сбрить бороду..
Да.. любовь не проходит без боли по-быстрому:
Лишь тягучими днями сквозь рифмы - так выспренно,
В мезодерме скопившись не спящими бесами,
Спазмом в низ живота направляясь и резями.
И мы думаем, что не начнется все заново,
Чувства вновь на нуле так внезапно - внепланово,
Под грудиной одна только тяжесть чугунная,
И пред ней беззащитна система иммунная.
А потом как-то резко случаются проблески,
И мы вновь запасаемся чувственным топливом,
В этом, к слову сказать, совершенно нет пошлого:
Друг для друга с тобой не становимся прошлым мы...
Ускоряются дни как в свободном падении,
Только нет больше страха в них - это явление
Невесомо становится, если мы прожили
Сто смертей наших чувств, страх при этом возможен ли?