Летают бабочки ночные
по комнате. Ловлю и - прочь
их отпускаю. Как родные,
они, бессонные. Точь-в-точь
как я, они порхают праздно
и умирают невпопад,
когда их, радужных и разных
сметает хладный листопад.
И годы он сметает так же,
тебе грозит, душа моя.
Какая лёгкая поклажа -
непреднамеренность житья!
Они смешаются с листвою
опавшей (с гибелью - любовь),
но чтобы будущей весною
воскреснуть вновь!