Я не умею писать стихи,
Все они куцые, будто обрывки
Прячу на сердце былые грехи,
С детства вживляя от боли прививки.
Прячу улыбку и страх, и обиды,
Но иногда они как неликвиды
Лезут в паршивый момент на глаза,
Нет, не способна я на чудеса.
Ты презираешь за разность души,
Как вечера без меня хороши!
Я примитивна, что серая мышь,
Ты позитивен, а серые кышь!
Я не могу подобрать к тебе ключ,
Слишком в судьбе мой оракул живуч!
Господи! Дай мне святого огня!
Пусть он сожжет у меня на груди,
Все безуспешные в жизни пути!
И уничтожит тревоги, сомнения
Может придет и ко мне озарение?