Я в седину,как в зеркало,гляжу,
Где вечность в волосах застыла,
И между каждым,делая межу,
Пишу в стихах лишь то,что было.
Вот этот волос помнит колоски,
Их собирали на колхозном поле.
Гудит спина,шумят виски,
Немеют пальцы рук от боли...
А эта прядь в голодные года
В лаптях ходила и зимой и летом.
От смерти всех спасала лебеда,
Как жаль,что мало ныне знает
кто об этом...
Но большинство седин окрашены
войной,
Где жизнь и смерть снарядами
общались,
И потому победною весной
Родных с войны не все дождались.
Не дождались ни сына,ни отца,
Глуха война,не слышит она гласа,
А слышит только свист свинца,
Вот потому и летопись вся наша
седовласая.
И возвращаясь на круги своя,
Где каждый круг-отдельные седины,
Где верх держали мы в боях,
А потому что были,есть и будем мы
едины.