Чад болотный пузырится.
Дух животный. Дух лешачий.
Звук в тумане не родится.
День не кончен. И не начат.
Не до дела. Не до места,
Заросло всё мохом прелым!
Здесь больным деревьям тесно
Над болотом одурелым.
Всё стоят деревья, чахнут.
Сами солнце не пускают.
Не хвоёй, а смертью пахнут.
И о смерти же мечтают.
Но не прямо, а навыверт -
В снах уродливых и праздных.
Кто ж деревьям сны разнимет?
Кто же ветви им расправит?
Только сами.
Только с болью.
Не бывает по-другому.
Из книги "Три времени жизни"