Кривая, горбатая тень
не сделанных дел и грехов,
зигзаги дорог в темноте,
несказанных вовремя слов.
Мосты, что сгорели дотла,
река повернувшая вспять,
надежд потаённых зола,
где правда уже не узнать.
Пустой и щербатый перрон,
заплёван осенним дождём –
немой отчужденья кордон,
здесь прошлое кажется сном.
Не истины лик на кресте,
прищурил глаза Люцифе;р,
а время – круги на воде,
свобода, как цепи галер.
Охапкой осенней листвы
уносят ветра благодать.
И так до последней главы –
где правда уже не узнать...
6 ноября 2018 год.