Ты просыпаешься с утра и опускаешь ноги в тапки -
День начинается всегда не с той ноги.
И даже если поменять их и спустить в другом порядке,
В итоге - начинаешь монолог не с первой, а второй строки.
Все вокруг почему-то обманывают и раздражают,
Думаешь, что не получаешь заветную поддержку от тех же.
И, временами, когда разум мысли охлаждают,
Понимаешь, к черту поддержку, свои ноги ведь лучше держат.
«Самоуверенный и наглый малый» - твердят ото всюду.
Прежде
мама считала, что ты лучший самый,
А теперь примеряет на младшего сына твою одежду.
И, возвращаясь домой после распарки мозга алкоголем,
Ты ощущаешь себя не в своей тарелке и кричишь,
Ломаешь все что видишь, требуешь пустить на волю,
А если крылья выдадут - не полетишь.
И когда связки после разгоряченного монолога почти остыли,
Ты продолжаешь дальше в своем стиле покорять грехоподобный стыд.
И понимаешь, что твоя мать мечтала о сыне,
А получила неуправляемую часть себя, которая болит.