Державная идёт на слом.
Сама себе, одна проблема.
Но не страна - её система.
Скатилась резко под уклон.
В среде обычного общения
О чём с больною головой,
Мечтать, ища в себе самой,
Живые точки примирения.
Системный кризис на лице.
Так каждый организм устроен.
Но кто, здоровым удостоен
Быть, в своём собственном дворце.
Ты представителен не тогой,
А своей светлой головой.
Не путай ноты, дорогой.
Иди всегда своей дорогой.
Обитые стены глухими матрацами,
Ни криков ни воплей, ни ваты в ушах.
В другом кабинете пинцетами клацают
И стелят стерильно на белых столах.
Больной изнывает. Слоятся все ткани.
И сыпью по телу зудят волдыри.
Больной пребывает в Самообмане,
И руки готовы... бить в уши штыри.