В чём растворился я? Нет. Сгусток плоти с кровью,
В котором я как в клетке заточён.
Через глаза и уши в нервы, болью пропитывать себя, до дней последних обречён.
И есть всё, что мне нужно в этой жизни, но сам я стал не нужным не к чему.
Во внутрь меня щипцами проникают извне, и рвут во мне звенящую струну.
Я вру себе. Не всё так, как я вижу. Я выдуман своим больным умом -
Я слеп во тьме. Но то, про что я слышу, мне предстаёт, как явь, во сне моём - земном.
На что делить - разменивать монету? На радость, сну земному - сон ночной.
И ночь за днём, меня ведёт к ответу, на мой вопрос: - "Так кто же я такой? "