У памяти чужие имена...
Память - это просто пустое место.
В нем всегда болтается, что придется;
слева то, что прочим не интересно -
там про одиночество и юродство.
Справа то, что станет забавой многим -
там про все падения и потери;
и про все извилистые дороги,
что шагами рваными вышло мерить.
А посередине все то, что живо,
что горит над выжившим неизвестным -
он тянулся вверх, напрягая жилы,
избегая слов и неловких жестов;
он запомнил сразу чужое имя,
но свое не может назвать - не помнит.
Плачут скоморохи и иже с ними,
и юродство в небо пустило корни.
**
Память - это просто пустое место;
где твое, что было неинтересным?