Cлишком рано ушёл, в сорок два...
Коней гнали в обрыв сто чертей...
Может это злодейка - судьба?
Может резко пришпорил коней...?
А я помню, как мы по ночам
Про волков напевали у Волги...
Не мечтал и не думал он сам,
Что его будут помнить так долго...
А вся жизнь, как будто в бою...?
Не согнулся, прошёл её стоя...
Видно Выбрал свою колею...?
Как в стихах, не вернулся из боя...
Что сказать? Он герой – не герой...?
Просто любит народ его лиру...
Окрестили давно: «Этот свой...»,
И с цветами идут на могилу...
Значит с нами большая душа...
Где-то рядом летает над сушей...
«И поёт она стоны глуша,
Изо всех своих ран и отдушин...»