Напрасно
себя утешаем, –
мол, вот как очнётся народ, –
у! – силища выйдет какая! –
всё сразу, как надо,
пойдёт.
Не будет,
такого не будет! –
и нечего мнимость растить, –
среди искалеченных судеб
один у нас водится
вид…
раба! –
говорю без упрёка,
от чувства, что выше Любви, –
его притащила сорока,
как Русь захлебнулась
в крови…