Зажатое в кости солнце
изрядно греет.
Заметались по полости тела златые лучи.
Помогите остаться гостем
без портупеи,
Разрядить мои самострелы. Вот ряд причин:
...Безликое эхо сражений
моих довлело
Над волей и разумом всякого кто встречал.
Кто искал и бросался в мой омут предельно смело,
Враз утопал в бесконечности всех начал.
Меня не клеймили пропащим, а только звали
С собою да в Рай, пересчитывать миражи.
Не нашлось ни в ком ни подобия, ни морали,
Что затронула бы струны моей души.
Потому-то они и смотрят не исподлобья,
А вроде бы как на равного, своего.
Но вернуть ими вложенное всё же, увы, не смог я -
Огрызается во мне, раненый, воет волк.
И скребётся когтями неистово в крышку гроба,
Позабывши навеки что яму он вырыл сам;
И грозно хохочет пожравшая мир утроба:
"Это магия вновь разрывает твои небеса"!
Но всё-таки есть одна лёгкая ясная мысль,
Мельканием зреет в заржавленных проводах.
Она ярче, но тише всех мною прочитанных писем:
"Я не покину фантазмо -
Горе моё никогда"
И как бы остаться поэтом лихого десятка,
Сохранивши при этом и тело своё, и суть?
Пишу о волшебном, моя самому себе взятка,
Чтобы сегодня в блаженном бреду уснуть...