Старой рутины плешь убила во мне поэта,
теперь с легкой грустью вспоминаю то первое лето,
когда был собой.
Когда отбросив печали творил,вне времени
и гений в моей голове мне твердил,
Пиши,только пиши не жалея чернил.
Образы мужчин с греческой эллады,
звенящие росой поля,полны утренней прохладой.
Ведьмы,туманы,леса.
Утонченные леди времен русской эстрады.
Рыжая,как солнце лиса.
Ветра всевозможных цветов пели мне тогда унисон,
Жизнь казалась мне чрезмерно сладкой,
Но с ноткой печали,как юной девушки сон.
Все это было.