Есть мечта...
Сесть как в детстве за парту.
Рядом все, кто пошёл в первый класс
В том далеком каком то девятом...
Кто покинул навеки всех нас.
Улыбаются. Милые. Дети.
Все знакомятся, дружат,
Потом... Все сидят на большой переменке с беляшом...
В той столовке...
Гуртом...
Выбегают на снег белый, чистый...
И снежинки летят на глаза...
А физичка кричит...
Эй ты мальчик...
Не носить, как в степи...
Егоза...
Математика, русский, Казахский...
Труд,
А затем...
Все домой...
А там мама стоит на пороге.
Что? Сыночек...
Устал... Что с тобой?...
Ну а ты уж подрался со Славкой...
На глазу здоровенный синяк...
Ничего... Заживёт!
Скажет Папа...
А сестренке покажешь кулак...
Ты покушал... Лапта... Догонялки... И с морковкой
Стоит снеговик...
Почему то с метлой или палкой...
Вот и всё. Ниоткуда возник. Сон из детства.
И мягко, как тесто.
Превратился в несбыточной стих...