В первой метафоре неба Адама яркие строфы,
Синкопированное дыхание между двумя равными нотами,
Распятие тел, на острие вся кровь, шелк растворения
И женщина, которая уже твоя дрожь.
Акцент, богемская риторика в тоге августа,
Сухой шум двух династий в арке влажного времени.
Ты вторглась, как любовь,
Как ночь и день, как последний знак,
И осень легла на твои руки,
Чтобы пересечь непобедимую смерть
В каллиграфии белых цветов.
Провидцы, раскрывающие тени,
Этой затяжной осенью стихов
Слова кружили, как листья...
Моя кровь сошлась с твоей.
Кто видел, как мы обнажились?
Кто видел черного лебедя строк
В белых лабиринтах листа?
Поэзия - это откровение.
Поэзия - длительное послевкусие.
Поэзия - внезапность.
Любое движение убивало что-то... и мы молчали.
И наше молчание было одеянием этого сада.
Если бы осень была моим голосом,
Я бы впустил в её артерии время поэзии,
Той, что позолотит сколы бумаги.
Если бы мой голос был осенью,
В этом шепоте я бы подарил тебе
Самый красивый сонет её тишины,
Который нарастает в интимном дрожании обертонов.
Если бы мой голос...