когда мой разум, гений недоделанный,
как водится с заточенным клинком,
в вечерней темноте экрана, фирмой сделанный,
и с криком: "Эврика! За интеллект порвем!..
на мелкие кусочки"
безоружную, привыкшую к превратности судьбы,
терзает мою душу, все ещё припухшую
от прошлых переделок, и, увы,
не внемлет он мольбам к нему взывающим-
он непреклонен и непоколебим;
душа каким-то чудом выживающая, сдается
" черт сегодня с ним... ", и полумертвая,
кусочки собирая, решает "ну, держись,
ты острый гад!"и пацифистские мотивы подавляя,
приобретает себе водный автомат.
Исход баталии- ничья:
мотаю сопли на кулак,
мозги утоплены в отчаянье
душа в заплатках,
как-то так...