Новости есть, но журналистика сдохла. Когда я слышу, что какой-то независимый журналюга втюхивает в какой-то независимой газете свои откровения, хочется крикнуть этому святому:
- Покайся босяк, не лезь своими грязными мыслями в наши светлые души. Ты пропах чужими потрохами и ваша вонь из рук вон плохо не только противна, но даже хорошо видна издалека. Калека, мы не врачи, но клизму тебе сможем виртуозно, не причинив большого ущерба, вставить во все твои наглые щели и полости. Прости нас грешных. Люди мы, журналюга, гад, гадюка с точками и запятыми.
Не святые мы. Предали нас все Боги. Наш долг перед Родиной купили банки, и дети наши честно отдают свой долг тогда, когда даже птицы даром не поют, деревья не растут и только дым горящего отечества неприятно щиплет глаза.