Какая же всё ерунда и докука
Писать о тебе, о любви, о погоде.
В труху превратилась от времени му’ка,
А жизнь без задержки уходит, уходит.
И дни, что недавно ещё бесконечны,
Так быстро к вечернему краю стремятся,
И кажется, больше нельзя так беспечно
Порхать мотыльком средь цветущих акаций.
И нечего ждать, растранжирив всё время,
Когда посчитаешь, как мало осталось.
И вот оно здесь – незнакомое племя,
А значит, близка к завершению старость.
И поздно писать о любви и надеждах.
И что там осталось помимо погоды?
Калитки от ветра осеннего скрежет…
И Бог с ней! Жаль, всё остальное уходит.
Всё также взметнут над весенней Невою
Мосты, отряхнув свои крылья от снега,
Умоется город водою живою,
И кони рванут вдоль Фонтанки с разбега.
Атланты продолжат держать свою ношу,
И белая ночь потеряется в соснах…
А я все тревожные мысли заброшу
И встречу весну, потом лето и осень.
Докука - Надоедливая просьба, а также надоедливое, скучное дело.