На свете миллионы графоманов,
А я поэт, и это тяжкий рок.
Мне зябко, и на плечи, без карманов
Накину потеплее свитерок.
Согреет он не только тело, душу,
И от укусов пчёл убережёт.
Их не боюсь, лишь только малость трушу,
А по спине течёт холодный пот.
Вы спросите, какие пчёлы в стужу?
Они замёрзли, превратились в лёд.
Я выходил из комнаты наружу,
Не видел, но в стремительный полёт
Их ощущался в каждое мгновение.
Так, что пропал на время аппетит.
Теперь любой пчелы поползновение
Мне не страшнО, фуфайка защитит!