Мы все одноруки, ленивы, не зрячи,
У нас от рожденья младенцев инстинкты.
Мы веруем в Бога, а значит в удачу,
Ещё в нефтяные богатые рынки.
А Гения Ангел целует в лодыжку,
И в ушко вдыхает прекрасные ноты.
Ещё он ребёнок и детство вприпрыжку,
Но знает симфоний прекрасных широты.
Умеет творить, истязая сознанье,
Играя на скрипке, он с дьяволом дружит.
Церковная власть, как петля, в наказанье,
Свободу артиста гонением душит.
Но скрипка играет с одною струною,
И пальцы мелькают по нотам шмелями.
И льётся музы`ка водою живою,
И гений при жизни роднится с богами.
Всё это прекрасно, медаль в бриллиантах.
Мы чаще не видим историй изнанку.
И как до крови стёрты пальцы в пуантах,
Как пОтом в трудах потускнела огранка.
Лишь смерть воскрешает чудесного звуки,
Бессмертные строки, теории века…
Цените при жизни прекрасного руки.
Важней разглядеть в суете Человека….