Романтики мы были,
мечтали о таком,
что вне мог жить мир гнили
и не был он врагом
достоинства и чести,
и торжества добра.
Един был с ними, вместе.
То не была игра
в понятия. Словесный,
как ныне есть-то, блуд
и это всем известно,
оно не так ли, люд?!
А нынче что мы видим,
что? Прагматизм во всём,
ну а в его Зло в свите.
Идут к плечу плечом:
корысть, наживы жажда,
предательства прах, тлен,
погубят что однажды.
И это взять взамен
к Добру стремленья, к свету
душевной чистоты.
Ума у нас что нету?
Ущербны и пусты,
убоги и никчёмны,
плоть наша всё и вся?!
Душа? Да шла бы к чёрту.
Дружить с ней грех – нельзя!
Наверно так и надо
могли чтоб осознать,
всего-то капли яда,
списать чтоб благодать,
достаточно, с лихвою
надолго бытия…
Лишь с нею что-то стою
и жизнь ценна моя!
А сплавить в хлам сумели,
бездумно отреклись
безумья менестрели
и стала жизнь не жизнь!
А фарс, её подобье.
Убожество и мрак!
Сады – болота топью.
А жизнь сама – бардак!