С последней тенью по забору
Уходит пятница за угол.
Уставший день. Стихает говор.
И жизнь моя идет на убыль.
А всё же хочется взбодриться.
Но домовой из тьмы прихожей,
Под скрип соседской половицы
Мне откровенно корчит рожи.
Издержки сна не для поэта:
Зудящей мысли ты за небыль
Готов отдать все вздохи лета,
Соломинки плывущий стебель.
И в ночь с бессонницей в придачу,
Ломая жернова тревоги,
Ты всё поймешь и вдруг заплачешь,
Обнявшись с прошлым на пороге.
А завтра… кажется, не будет.
Так что лови момент у моря.
Тебе ль не знать, кому прибудет…
Не счастья… может, просто горя.