В тёмном сумраке ночи, в жилах улиц расхристанных,
свора псов чёрных гончих рыщет в поисках истово.
В гнойных дырах пороков вся дорога подлунная,
от излишеств барокко тонет город в безумии.
Там, в ночной паутине, нет ни входа, ни выхода,
одинокие спины бродят молча по-тихому.
Свора псов ищет место в этом призрачном городе,
мысли пыльной завесой жгут полуночным холодом.
Им пока неизвестно, что блуждают в беспутице,
где смешались с гротеском фильмы серба Кустурицы.
По артериям мрачным сгустки тьмы одиночества,
воздух затхлый, чердачный, в пересыщенном зодчестве.
На изломе материй между прошлым и будущим -
действо странных мистерий в цепи звеньев связующих.
Эти псы не летают, только движутся мысленно,
их огромная стая, молчаливых, воинственных.
Непригодны для жизни вены города-призрака,
все видения лживы в сети косвенных признаков.
Вспышка взрыва в сознанье сквозь сонаты Бетховена
увела в зазеркалье псов войны обезволенных...