Не хочется слушать пророков
О нашем великом пути.
Так мало в них толку и прока,
Как фразой вокруг не крути.
Сподобились низких прозваний,
Как страшная вечная дань,
Была для Руси наказаньем
Всегда беспросветная пьянь.
Деревня, посёлок и город,
Страна целиком, весь народ -
Товар ходовой для урода,
Который всевластен, но пьёт.
Не станет его – по привычке,
Мы рьяно готовы опять,
Припомнив старинный обычай,
Пришедшего вновь, лобызать.
И зря убеждаться в обратном,
Несвойственно это нам
И жалко, что точка возврата,
Ушла за отметку в сто грамм.
И нет даже тихой надежды
Удел роковой развенчать,
Живём безрассудно, как прежде –
Молчим, когда надо кричать.