Люди. Такие различные, такие высокие низкие и кирпичные, такие восторженные и унылые, такие огненные и ревнивые. Мужчины и женщины, разные души, сплетаются нитями в храмах разрушенных. И тянут с собой чемоданы из хлама, в одном чернота ростом с гиппопотама, в другом пережитки иллюзий из чувств, а в третьих лишь справки психических буйств. Слоняются брошенки с детками в юбках, скитаются ****и в коротеньких шубках, все ищут друг друга, ползут за друг другом, на пятки ступают и ходят по кругу.
Люди. Нас разлучают года, обстоятельства, жажда погони , обиды, ругательства, кажется то,что уже всё мы знаем, но что из себя все же мы представляем?! Мы учим как жить , осуждаем поступки, в надежде прожить посчастливее сутки, стираем что было и снова рисуем, и след от протертостей мы заштрихуем. Бумага не вечна, текстура дырявится, чернильными кляксами цвет затирается, но свой можно спрятать поглубже в душе, чужой откоментить пожестче ащще.
Люди. Мы всё же конечно красивые. Просто несчастные или ленивые. Нам надо быть ближе немного , добрее и может твой враг станет как то нежнее. И снегом своим тебе сдобрит Мохито, согреет ладонями, там где разбито.