Высоцкому

 

Он не читал ей грустные романы,
Он жизнь любил, но думал всё о ней.
Она любила белые тюльпаны,
Он всё метался между двух огней.

Огни Парижа были очень ярки,
Огни Москвы немного потемней.
Он ей дарил бесценные подарки
И хриплый голос, под мерцание свечей.

Пел песни так, как будто рвались струны,
Немного подпевала и она.
Крутилось долго колесо фортуны,
Но замолчала жутко тишина.

И рвутся снова те слова наружу,
Спасите его душу навсегда.
А он запал живущим прямо в душу,
Хоть и прошли, давно его года.