По маленькой точке, по слову, по строчке
Сцепляются фразы, как звенья в цепочке.
Вплетаются мысли в тугие волокна,
Вкрапляются плотно в живые полотна.
Поэты не пишут, поэты рисуют
Наивную душу -- простую, босую.
Свою и чужую тоску и улыбку
Находят в созвездии сонном и зыбком.
Рисуют озёра, моря, океаны.
Рисуют овраги, равнины, курганы.
Рисуют покой и, наверное, даже
Ракушки на розовом солнечном пляже
Рисуют забвенно, рисуют созвучно,
Устроившись ловко на облачке тучном.
Там тихо светло, там тепло и уютно,
Там птицы снуют и снуют поминутно.
Под ясными сводами нежной лазури
Кварталы домов города образуют.
Излучины рек огибают закаты...
Поэты находят родные пенаты.
Поэты находят знакомые тропы
От юга Востока до юга Европы.
И снова, и снова берутся за кисти
Художники слова, хранители мысли.
22 января 2020