Нет покоя. Нет его и не бывает.
Желтый месяц из оврага выплывает
И течет по небу колыбельной страху.-
Остальные песни унесли на плаху.
За тебя, душа суетная, казнили.
И по небу кровь невинных жертв разлили.
- Ну, а мы-то все любуемся закатом!
Нет покоя. Да эстетам и не надо!
Только б месяца плывущего дождаться.-
Под него размеренно ложатся
Горы, ели и стихи без тени
Колыбельной небу на колени...