Я психанул. Сумбур в голове.
Кровь из носу хлещет, как Ниагара.
Весь Winston пропал из портсигара,
Пока я искал позитив в рукаве.
Я не сдержался. Столько стараний.
Платок пропитался, как Кот* табаком.
Весь мокрый, уставший чрез площадь пешком
Иду. Заглушаю рев вечерних терзаний.
Да, я сорвался. Нет четких границ.
Платок ярко-красный, как пламя.
Я тело тащу, выгнувшись прямо,
Пока собирается мир из частиц.
* Иосиф Александрович Бродский.