Крест на могиле как будто хворал.
Мхом весь заросший, перекосился.
Здесь позабытый «последний причал»,
Был бугорок, но он обвалился.
Видно сюда не ходили давно.
Надпись и годы трудно читались.
Тот, кто лежит там – ему всё равно,
Ну, а с живыми связь оборвалась.
Время стирает земные пути,
Только могила и остаётся,
Кладбище – то, что всех ждёт впереди.
Смерть – тоже бизнес. Всё продаётся…