Хожу один понурый,
один в своей норе,
приплёлся дождик хмурый
и сеет во дворе.
А мне какое дело?
Хожу один, забыт,
горелка догорела
и чайник не кипит.
Но теплится надежда:
вон там, в её окне
белеется одежда,
она придёт ко мне.
Придёт - узлы развяжет,
разгонит грусть-тоску,
и на диван приляжет,
читая на боку.
Она мне тихо сказки
Чуковского прочтёт,
потом подарит ласки,
ну а потом уйдёт.