Я заставлю себя говорить
Перед разнузданной публикой,
О том, как я не хочу любить,
Раздавленную снегом республику.
О том, как я не хочу смотреть
Под сугробами на искусство,
Которое будет все больше тускнеть
От потоков стадного чувства.
Может меня завалил серый снег,
Перекрыв все дороги к дыханию,
Чтобы ползти сквозь него целый век
К творческому самосознанию?
А может быть я в нем тону,
Просачиваясь в глубь земного шара?
Идя по жизни, плывя ко дну,
Растворяюсь в снег-одеяло?
Меня раздавил этот серый снег,
Как и мое нарекание,
Зачем, скажите, зачем?
Нам зимнее дали страдание?