Ему кукушка годы куковала,
А он все слушал и считал.
Их было много, или мало -
Во сне тогда не понимал.
Когда проснулся, начал вспоминать -
Какой же срок ему отмерен до заката?
Он не хотел, как мелочь, дни считать,
Вел счет годам по юбилейным датам.
Он шел туда, где пятна были белые,
Где тени прошло на настоящее легли,
А дыры черные, а может быть и серые,
И вовсе цветом розовым влекли.
Писал стихи, друзьям читал,
В кампании пел песни под гитару.
Так, год за годом, жизнь и пролистал -
Не в одиночестве, а с Музою напару.
Он утвердил вокруг себя уютный мир,
Не для своих, здесь не бывало лишних.
Звучали гармонично звуки Муз и Лир,
В ответ любовь и уважение близких.
Заблудшим всем давал совет,
Таких по жизни видел, и немало.
Людские души он спасал от бед
И вдруг - для всех его не стало.
Когда огромная звезда на небе пропадает,
Вокруг костра становится темней.
Когда поэт наш мир внезапно покидает,
То целый мир становится бедней.
(Памяти Ахтубинского поэта, барда
Владимира Чивиленко посвящается).