Стихи не пишутся, и в этом нет никакой беды, ведь и писалось всегда не из обязанности, а так, из внутренней потребности, из самой себя. Вчера вдруг написала:
«Всё хорошо, что хорошо кончается,
Стих, происшествие и жизнь,
- Некоторое время расхаживала по комнатам, от окна к окну, шаря взглядом внутри и снаружи, пытаясь уловить момент продолжения фразы, рождение рифмы, пока не поняла: да ведь всё сказано. Просто надо поправить запятую на точку.
Но точку ставить почему-то не хотелось. И я с облегчением подумала, ну и пусть будет в конце запятая.