Когда с собою сам на сам,
и каждый шаг, как в небо,
и лист осенний льнет к устам,
и быль, и небыль слепо...
И перед глазами сто дорог,
и одна из них твоя, однако,
средь печалей, и тревог,-
-тростинкой прорастаешь, так глубоко.
А за окном, давно твой город спит,
страницы памяти в снах листая
и ты как будто тоже с ним,
идешь средь улиц, слову каждому внимая.