Не зря учёных не любили
и на кострах подчас их жгли –
они при жизни нас убили,
сказав о бренности Земли.
Мол, всё идёт к тому, что где-то
лет через…, в общем, грянет час,
поглотит Солнце всю планету,
а с ней и всех, грядущих, нас.
К чему тогда все эти «тёрки»,
блокады, войны, мятежи?
Колы, четвёрки и пятёрки –
образований этажи?
Зачем все «базисы», «надстройки»,
надежды, формулы любви,
зачем стихов вот этих строки
и тех, что сызмальства в крови?
Земля – не съёмная квартира,
другой в округе не видать.
Неужто жизнь – победа Пирра,
Природа – мачеха, не мать?
Неужто ветвью тупиковой
судьбы окажется пунктир
и месяц золотой подковой
зря охранял подлунный мир?
Есть в цифровом безлюдном мире
одна серьёзная игра,
зовётся – «Жизнь»: там нет кумиров,
но есть там «завтра» и «вчера».
Быть может, это не забава,
судьбы эскизный черновик:
сплошные цифры – слева, справа –
ты посредине… Ты – безлик…