И стоишь ты в луче софита.
Свет освещает тебя со спины.
Лицо перекошено, веки закрыты.
Но кадр прощает. Ему все равны.
Ему все равно, что головы - ржавы,
Что счастье - костляво, утроба - пуста.
Что кости обвисли, на скобах суставы,
Что так обмельчала твоя красота.
Свет входит в разломы, ласкает щербины, проходит насквозь,
Стирая тебя, как объект, возрождая, как сущность.
Седой старичок, опираясь на трость,
Спускается по лучу. И уходит..
Становится пусто...
25.01.2020